Edgar Allan Poe

Vengo de una raza notable por la fuerza de la imaginación y el ardor de las pasiones. Los hombres me han llamado loco; pero todavía no se ha resuelto si la locura es o no la forma más elevada de la inteligencia, si mucho de lo glorioso, si todo lo profundo no surgen de una enfermedad del pensamiento, de estados de ánimo exaltados a expensas del intelecto general. Aquellos que sueñan de día conocen muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche. Soy excesivamente perezoso y maravillosamente activo, por momento. Tengo periodos donde toda actividad intelectual es para mí una tortura; y donde nada me satisface más que convivir solitariamente con “las montañas y los bosques” –esos altares de Byron. He, incluso, perdido meses enteros vagando y soñando, para despertarme a una suerte de locura de la composición. Entonces rasco el papel todo el día y leo toda la noche, mientras que esta enfermedad dura.   

Diremos, pues, que estoy loco. Concedo, por lo menos, que hay dos estados distintos en mi existencia mental: el estado de razón lúcida, que no puede discutirse y pertenece a la memoria de los sucesos de la primera época de mi vida, y un estado de sombra y duda, que pertenece al presente y a los recuerdos que constituyen la segunda era de mi existencia.